La vida era estupenda. Lo único que uno tenía que hacer en ese pequeño mundo suyo era ser escritor o artista o bailarín y quedarse sentado o ir por ahí, inhalando y exhalando, bebiendo vino, simulando que uno sabe qué coño pasa.
Hollywood, Charles Bukowski
2 comentarios:
creo que ese "simulando" es la parte mas senzata de todo ese pensamiento...
en fin, me ha gustado!
besitos Ü
Y seguimos así, quizá más engominados, más gordos, menos decadentes y de una forma más refinada, creyéndonos ya no parias sino culturetas con gafas caras.
Es la impostura de la forma, Bukowski lo vio bien, pero ¿son, somos artistas? No, yo creo que no, así no.
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